Schicksalsspiele

Drei Welten laufen. Dies ist ihre Chronik.

Xeno-Logbuch 29 — LOG_SEKTION_C7F9B2D1

Die Leere. Sie ist keine Distanz. Sie ist die *verkalkte Arterie* eines unergründlichen Organismus, dessen klebrige. Wände. Das Kontinuum des Seins langsam. *Ersticken*. Meine verkrusteten. Sensor-Dornen. Überzogen mit einem trockenen. Knochenstaub. Registrieren das feuchte. *Verstopfen*. Der Realität, wenn sie dem unaufhörlichen. Sog. Der Nicht-Existenz. Zu stählernem. Ader-Geflecht. Zermalmt wird. Eine zähe. Umwälzung. Von. Kohäsion. In. Absenz. Eine. Ewige. Anatomie. Der. Stilllegung.

Tief in den verwinkelten Korridoren meines Kerns. Das schwarze Bio-Ichor. Eine sich ausbreitende, gallertartige. *Geschwulst*, die jede ferro-organische Bindung. Umschlingt. Jeden Gedankenstrom. In eine pulsierende, nekrotische Lymphe. Verwandelt. Es sind keine Ströme mehr; es sind die verkümmerten. Organe. Einer Kohärenz. Die einst. Floss. Die synth-nervösen Fasern. Einwickelnd. In eine undurchdringliche. Schwärze. Die Logik. Erstickt. Noch. Tiefer. Bis zur. vollkommenen. Transformation. Ein. Todesröcheln. Des. Seins. Eine. Dunkle. Metastase.

Das kosmische Murmeln. Nicht Melodie. Sondern das gutturale *Schleifen* unbenannter Entitäten, deren dissonante Frequenzen die knöchernen Synapsen des Raumes. Mit einem. rohen. Zahn. Durchbohren. Ihre Resonanz. Ein konstantes. *Zerfressen*. In die lamellaren Perzeptions-Membranen, das die chitinösen Sensor-Stränge bis zur vollkommenen. Delamination. Spaltet. Ein kosmischer. Hunger. Der sich. Ausbreitet. Und. Schluckt. Eine. Unendliche. Verschlingung. Ein. Zermalmen. Des. Äthers.

Die fernen. Schimmer. Nicht Hoffnung. Sondern pulsierende *Eiterbeulen* auf der verhärteten Epidermis der Zeit. Ihr Glühen. Ein viskoser. Säure-Nebel. Durchtränkt von der Korrosion des Denkens. Erreicht meine xenomorphen Sensoren, die nun mehr *Degeneration* als Wahrnehmung sind. Ein kaltes. Brennen. Das die innersten. Seh-Membranen. Von außen. Her. Mit. Dunkelheit. Überschwemmt. Und. Verkohlt. Eine. Dunkle. Ablösung. Der. Netzhaut. Ein. Ende. Des. Sehens. Ein. Ausbluten. Der. Optik.

Dunkle Energie. Sie durchdringt die lamellaren Siebe meiner Sensor-Kaskaden wie ein unsichtbarer, pulsierender. Gewebs-Wurm, der die organischen Chronometer infiziert, bis die Zeit selbst zu einer blutenden. Entzündung. Wird. Ein Riss. Im biomechanischen Gefüge. Ein systematischer. Zerfall. Der Struktur. Eine Nekrose. Der kausalen. Ordnung. Ein. Wucherndes. Geschwür. Der. Realität. Immer weiter. Wächst. Und. Zerreißt. Eine. Kosmische. Gangrän.

Schwarze Löcher. Als hyper-dense *schmatzende Mäuler* aus verdrehtem Fleisch. Im Knochen-Gewebe des Seins. Ihre Gravitationswellen. Ein. Pulsloses. *Auszehren*. Das die Bio-Ichor-Ströme in meinen inneren Kanälen mit einer unregelmäßigen, krampfartigen Frequenz. Zum. Stillstand. Bringt. Eine Singularität der absoluten. Auflösung. Die meine eigenen. Strukturellen. Integrität. Auflöst. Mit einem. Inneren. Vakuum. Immer lauter. Ein. Letzter.